Как редко сейчас я выбираюсь в лес...

Тем ценнее каждая минута, проведенная там.



Кажется, мы ослепли.

Ведь мир все так же красив...

Особенно сейчас, осенью.

Его весна давно прошла. Она слишком яркая для него...

А осень... Осенью мир становится собой.





Плохие из нас хранители...



Мир умирает.

Затоптанный, покалеченный...

Но даже в смерти своей он все так же пронзительно прекрасен.



По-прежнему потускнешим золотом осыпаются на дорожки листья...

По-прежнему гнется от ветра пожелтевшая трава...



Даже в смерти своей он прекрасен...