Как редко сейчас я выбираюсь в лес...
Тем ценнее каждая минута, проведенная там.
Кажется, мы ослепли.
Ведь мир все так же красив...
Особенно сейчас, осенью.
Его весна давно прошла. Она слишком яркая для него...
А осень... Осенью мир становится собой.
Плохие из нас хранители...
Мир умирает.
Затоптанный, покалеченный...
Но даже в смерти своей он все так же пронзительно прекрасен.
По-прежнему потускнешим золотом осыпаются на дорожки листья...
По-прежнему гнется от ветра пожелтевшая трава...
Даже в смерти своей он прекрасен...